A Milagros Socorro
Cuando las gentes abandonan la tribu, los clanes y las soledades, buscan un territorio donde asentarse y en esa lucha tenaz por no desintegrarse ante las adversidades de su propia animalidad se hacen, como las gentes, personas; cuando dejan de ser un conglomerado amorfo y atribulado de necesidades, una respuesta natural de arrejuntarse ante los desafíos del frío, del hambre, de la naturaleza, un acomodo para guarecerse de las intemperies y los horrores cósmicos del despertar y poder encontrar un sentido común, un destino: entonces es que se hacen Patria. La Patria es la señal de advenimiento de un nuevo destino histórico, de una voz con propia identidad y lenguaje en esta Torre de Babel de la extraviada humanidad. Un parto y un bautismo, una comunidad de los hombres con Dios.
Como decía Borges, uno de cuyos tatarabuelos por su línea materna, el comandante Suárez, combatió en Ayacucho junto a Necochea a las órdenes de Sucre y jugó con su espada un papel definitorio en el destino de esa batalla surrealista que puso fin a tres siglos de dominio colonial: Nadie es la Patria. la Patria somos todos. “Ni siquiera el jinete que, alto en el alba de una plaza desierta, rige un corcel de bronce por el tiempo, ni los otros que miran desde el mármol, ni los que prodigaron su bélica ceniza por los campos de América o dejaron un verso o una hazaña o la memoria de una vida cabal en el justo ejercicio de los días. Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos. Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo cargado de batallas, de espadas y de éxodos y de la lenta población de regiones que lindan con la aurora y el ocaso, y de rostros que van envejeciendo en los espejos que se empañan y de sufridas agonías anónimas que duran hasta el alba y de la telaraña de la lluvia sobre negros jardines. La patria, amigos, es un acto perpetuo como el perpetuo mundo. (Si el Eterno Espectador dejara de soñarnos un solo instante, nos fulminaría, blanco y brusco relámpago, Su olvido.) Nadie es la patria, pero todos debemos ser dignos del antiguo juramento que prestaron aquellos caballeros de ser lo que ignoraban, argentinos, de ser lo que serían por el hecho de haber jurado en esa vieja casa. Somos el porvenir de esos varones, la justificación de aquellos muertos; nuestro deber es la gloriosa carga que a nuestra sombra legan esas sombras que debemos salvar. Nadie es la patria, pero todos lo somos. Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante, ese límpido fuego misterioso”.
Y duele en lo más profundo de nuestro corazón, créanmelo, nos duele a todos quienes sentimos un amor construido, tejido con nuestro agradecimiento y nuestro amor por una patria adoptada, que esa Patria que tanta sangre y dolor, que tantos sacrificios y cientos de miles de vidas humanas, de sueños y esperanzas costara construir, haya dejado de tener para millones de sus connaturales toda significación, todo valor, toda alma, toda conciencia. Y no es asunto de los otros, de los buitres que como al acecho del moribundo esperan hacerse del goce de su carroña, la culpa por esa desintegración, por ese caos, por ese olvido. No es la culpa de invasores extranjeros, de asaltantes del 12 de Octubre – que hicieron que este hacinamiento se convirtiera en civilización y cultura. No es culpa de esos carroñeros cubanos que se aprovechan de la existencial debilidad de sus naturales. Es culpa de la barbarie de quienes no dejaron la horda, el clan, la tribu para elevarse a las alturas de la personalidad nacional y ni siquiera saben qué significado tiene haber nacido sobre esta tierra y bajo este suelo. Así deambulen en guayucos y taparrabos.
Pero tampoco es culpa de los yupcas, de los waraos, de los yanomami. Mantenidos en la indigencia espiritual por la inconsciencia nacional, de la que un grande entre los grandes, Mario Briceño Yragorri, se quejara tan amargamente cuando hace sesenta y cinco años hiciera conciencia de nuestra crisis de pueblo. Es culpa de quienes, en el mejor estilo de los filibusteros del siglo XVI y XVII, no tienen otra conciencia que la rapiña, el botín, el asalto, la expoliación, el robo. Esos hijos putativos del siglo de las luces, que trajo la guillotina y la hoz, el martillo y la guadaña para saciar rencores viscerales tras el encandilamiento de la igualdad.
En 1950 Mario Briceño lanzaba su botella al mar con su Mensaje sin Destino. Un reclamo agónico que sabía no encontraría oídos en un pueblo en crisis de mismidad, que vegeta en la frontera entre la animalidad y lo humano, carente de autoconsciencia, de valoración histórica. Un pueblo que ha permitido se abran las cloacas y salga la hez y la herrumbre de lo que se fue decantando al margen de la cultura, de la educación, de la humanización, de la construcción de la Patria.
Por eso ofende que un extranjero, como yo, pero que llegó de niño, sienta tal desprecio por la venezolanidad, que le resulte intrascendente que unos facinerosos cubanos le hayan caído al abordaje, se hayan apropiado de sus riquezas y para hartarse en su venganza por humillaciones pasadas – cuando en este país gobernaban venezolanos de corazón y no inmundos pastiches internacionalistas – hayan puesto en la presidencia a un marginal sin origen conocido. Al mando de la barbarie apátrida al servicio del saqueo.
Nadie es la Patria. La Patria somos todos. Por lo menos los que la amamos y estamos dispuestos a entregar nuestra sangre para que sus símbolos ondeen en lo alto de nuestras montañas y su voz propia resuene en nuestros corazones.
@sangarccs
